Кроме моего дня рождения, ничего хорошего осенью не происходит. Это промозглая и безжизненная пора облезлых деревьев, слякоти и хандры. Некоторые депрессивные меланхолики могут сидеть у окна, смотреть на дождь, лужи, гниющие листья и находить в этом "очей очарованье", но я считаю, что поэты писали осенью и про осень, потому что это время гнетущей сублимации. Осень раздражает непредсказуемой переменчивостью: она дает надежду пятиминутным солнцем и тут же ее отбирает. А эти всякие грибы-ягоды, разноцветные листопады меня не трогают. Ну, ладно еще ноябрь, там все не так страшно, потому что это уже практически зима, скорой Новый год да еще, повторюсь, и мой день рожденья к тому же. Но в сентябре-октярбре хочется уйти в запой, честное слово. Вот видите, я уже брюзжу и в этом виновато ЕЕ приближение.
